fragment
Regardant les beaux jours d'or des chroniques roumaines anciennes,
Je plonge comme dans une mer de douces et sereines rêveries
Et j'entends comme une musique de doux et tendres printemps.
Quant à nous, les épigones ?... Des sens tièdes, des lyres brisées
Peu d'action et grandes passions, coeurs flétris, vieillis, vilains,
Masques rieurs, bien accrochés à un caractère vain;
Dieu en nous n'est que trompe-l'oeil, du clinquant masquant un trou.
Vous faisiez foi à votre art , nous ne croyons plus à rien.
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